Fuck you / me / off - Rive d'Écume - abandon

Il allait mieux. À mesure que le printemps arrivait, chassant l’hiver froid et rigoureux, et ce blizzard qui n’en finissait plus, Toucan se sentait revivre. Il avait survécu. Il allait vivre. La fièvre maligne l’avait finalement quitté, comme on quitte un amant, le laissant pantelant et perclus de douleur dans la forêt, sous les frondaisons de son abri provisoire. Heureusement que Trash avait été là, pour le trainer dans la neige, sur son dos, contre vent et marée.

Maintenant, il devait lui rendre la pareille. Agir comme une sorte de père. Être un père, oui, ça lui plaisait. Il aimait le mot, père, un mot rond, presque une perle, être prêt et errer, un père, père qu’il avait eu mais dont il n’avait que peu de souvenirs, père qu’il serait, le plus incroyable qui soit. Rien de bien étonnant. Il était incroyable. Le blizzard avait lavé ses doutes, ses craintes, l’avait purgé. Amaigri, souffreteux, il était redevenu au stade d’avorton, il avait presque voulu ramper à l’intérieur du froid utérus neigeux, pour que tout s’arrête, pour qu’il rejoigne le vide et en soit l’ombilic. Sous la glace, il avait opéré une renaissance, oui, Toucan avait parfois ce petit côté christique : lève toi et marche version féline, il avait vaincu la morsure vive du temps pour se relever plus grand – au figuré bien entendu, le Solitaire n’est qu’un petit chat, gris et lisse comme un galet. Il se posait moins de questions. Il n’aimait pas les questions.

En quête d’une proie, il s’aventurait de plus en plus loin dans les bois, et fut bientôt surplombé par les hautes branches des des arbres élancés. Les buissons étaient toujours maigrelets, et le paysage morose, mais dans peu de temps la vie reprendrait son cours, de même que la rivière, dégelée, coulait joyeusement. Il était de bonne humeur. Des fleurs apparaîtraient dans les semaines à venir, et les proies allaient revenir, plus nombreuses et plus grasses. Il allait d’un pas assez lent, préoccupé par sa chasse, s’appliquant à faire le moins de bruit possible. Les sens aux aguets, il n’eut pas trop de mal à reconnaître une odeur féline. Clan du Tonnerre. L’inconnu en question était peut être perché dans un arbre. Ils ont une foutu manie de sauter, ceux du Tonnerre. À croire qu’ils aiment un peu trop les écureuils, pour souhaiter en devenir. Il s’arrêta au pied d’un grand sycomore.

« Descend de ton perchoir le Foudroyé, fais moi plaisir, montre ta gueule. »

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Une petite femelle aux yeux verts descendit de l'arbre, la démarche assurée - à force de se percher comme des écureuils en même temps - et lui répondit d'une voix douce de propos moins doux. Se faire la bise ? Très peu pour lui, le Toucan s'en tapait comme de sa première bataille de l'affection douce et mièvre, lui, il faisait honneur à son rang d'animal, et toutes occasions. Bestialité et violence, voilà ses maîtres mots, pas guimauve et compagnie. Enfin, laissons les Claniques se complaire dans leur monde édulcoré, où les chats se font la bise et partagent gaiement le produit de leur chasse. Enfin, niveau partage, la chatte en face de lui n'avait pas du avoir beaucoup à bouffer depuis sa naissance, vu sa taille. Qu'on ne vienne pas lui parler de la sienne, il était un splendide mâle, et il savait que sa petitesse, d'une part ne traduisait pas la grandeur de son âme, et d'autre part était un avantage en combat.

« Toucan pour te servir, ma vieille. »

Le galet avait l’œil. La petite Foudroyée devait bien avoir une dizaine de lunes de plus que lui. Enfin, l'âge ne le dérangeait pas. Toucan était un chat bien peu regardant quand on en venait à la satisfaction de ses désirs charnels.

« Bon, toujours au stade où on se tape la bise ? Doit pas y avoir une grosse natalité chez vous. Comment ça se passe, faut faire vœu de chasteté pour entrer dans un Clan ? »