Chrysalides - end

— Gris.

Sa gorge lui brûla. À respirer de l'eau toute sa vie, cette première bouffée d'air le fit presque s'étouffer dessus. Sa queue eut un autre mouvement mais au lieu de s'agiter cette fois, elle oscilla, rapidement, serrée, vibrant d'un sentiment que l'apprenti n'avait jamais ressenti qu'en volant des algues, ensemble, auprès de Petit Chardon et Petit Crocs.

— Désolée. Je ne savais pas.

Impossible de lui en vouloir: elle n'aurait pas pu savoir.

Cela dit, qu'elle s'excuse lui fit bizarre. Toute... tout cet échange était bizarre. Lui à qui on avait appris que la seule raison pourquoi les chats se liaient d'amitié était pour s'attribuer leurs forces, réalisait que de la force, ce n'était pas ce qu'il voulait de Corail. Qu'en fait, il ne voulait rien d'autre que sa voix (ses histoires, son ressenti), et qu'elle veuille bien parfois lui prêter ses oreilles.

— Gris et Corail... répéta-t-elle, chavirant le monde d'un adulte-adolescent trop haut sur ses pattes ayant foutu en l'air tout son apprentissage de vie.

Car sinon pour pêcher, à quoi lui servait d'apprendre à fonctionner dans une société qui ignorait délibérément sa souffrance? Leur souffrance, à elle et lui; Gris et Corail, Corail et Gris. Contente je suis que tu sois là, Gris.

Pour une fois, il ne s'inquiéta ni de l'origine de ses mots, ni de savoir si elle mentait ou non. Il ressentait le même sentiment.

...Il n'était pas très doué. Il faut dire qu'il n'en avait pas beaucoup l'expérience, mais tout de même, ses babines, ses muqueuses, firent l'effort de se soulever pour transformer son habituelle expression tombante et morne en l'écume d'une risette.

— _Fff-- Pareil.

Il n'avait pas remarqué la patte qu'elle avait posé contre la sienne. Ou plutôt, la patte qu'elle avait posé contre la sienne ne l'avait pas surpris. Ne l'avait pas fait sursauter ou hoqueter ou lui retourner toute sa violence en réflexe. La patte qu'elle avait posée sur la sienne y avait sa place, tout comme leurs noms respectifs.

Gris et Corail, se répéta-t-il. Corail et Gris.

Il voulut lui demander si elle voulait qu'il reste, si elle préférait être seule, s'il l'avait épuisée au fil de leur conversation, comme si ces rares éclats de voix avaient bafoué tout le poids de leur habituelle silencieuse compréhension.

En relevant le nez, en ronflant de ce-dernier, se rappelant l'humidité et l'étroitesse de la pièce dans laquelle on l'avait enfermée, Gris descendit sur le ventre, se couchant contre la pierre, tout en s'assurant de ne pas enlever la patte de son amie qui reposait sur la sienne.


Bien sûr qu'elle voulait qu'il reste, quelle question.


Qui, dans un endroit pareil, clouée dans son nid, aurait envie d'être seule?

HRP: