nuage conteur — vita speciosa est

Il flotte parmi les étoiles. Le bout de son nez embrasse leur froid éclat et ses yeux fixent des infinis que nul mortel ne saurait concevoir. Il flotte parmi les étoiles et le monde lui apparaît si nettement qu’il pourrait le prendre au creux de ses pattes et le placer au creux de son cou. Un souffle dans cette froide nuit, la buée se fige. Le temps n’a pas d’importance, il n’est encore qu’un atome, il n’est encore que poussière. Et pourtant, petite poussière dans le ventre de sa mère, il sent la douleur. Il sent la colère et les cris de rage. Et la poussière ne comprend pas, le monde est si beau, le monde est si vaste, pourquoi pleurez – vous ? Pourquoi tant de colère dans les cœurs ? Le sang qui bouillonne aux tempes, les yeux sont remplis de haine, un sourire tristement résolu sur les lèvres. Puis rien. Un bruit de déchirure, peut être ? Es – ce ainsi qu’une vie se dissous dans le néant ?
Il flotte parmi les étoiles et il y a deux autres petites poussières à côté de lui. Elles ne prennent pas beaucoup de place, ces poussières. Il fait chaud ici. On y est bien, on y est paisible. On peut voir le monde haut et contempler son éphémère beauté. Car il y a certaines beautés qu’on ne saisit qu’une fois. Il a parfois l’impression de voir naître la vie, là, sur sa droite, comme un éclat de lumière dans la noirceur de son infini. La lumière se fait d’abord vive, comme une comète, mais très vite son éclat devient plus ténu, plus discret. La vie est née, son éclat diminue, elle s’évapore. Doucement, les poussières d’étoiles remontent prendre leur place dans l’horizon lacté de la nuit.
Il y a quelque chose de beau dans ce flottement, au milieu des étoiles. En a – t – il seulement conscience ? Regardez le, c’est maintenant plusieurs petits grains de sables qui le forment, on pourrait presque distinguer deux yeux couleur chagrin, en leur centre. Et ces deux yeux contemplent avec un émerveillement d’enfant le monde sous lui. Un monde qui pourrait tout de même moins petit, un monde qui tient beaucoup moins au creux de son cou. Mais il y a toujours quelque chose de sublime dans cette immensité bleuté, quelque chose qui attire. Tel la mouche qui, vers la lumière, vole inexorablement, les trois petites poussières se rapprochent de cette sphère, elles lui foncent dessus plus vite que n’importe quelle comète. Et elles voient tout. Elles sentent tout. La vie les pénètre d’une puissance et d’une force que nul ne saurait imaginer. L’odeur de l’air un matin d’hiver, la couleur des yeux de leur mère lorsqu’elle rit, la saveur sucrée du miel et celle, salée, des larmes lors de la perte d’un proche. En un temps très court, ils ont tout vu, tout vécu, tout ressenti. Leur vie est faite, prédéterminée par les Étoiles. Mais en veulent – ils de cette vie toute faite, emballée, juste prête à être avalée, digérée, consumée ? J’en connais un qui n’en voudra pas. Il est libre, les étoiles sont belles dans une nuit d’été sans nuages, mais les étoiles n’ont rien décidé. Il sera le premier à le dire.

L’ivresse du monde est mortelle,

Il flotte parmi les étoiles. Le bout de son nez embrasse leur froid éclat, il en avale une, par mégarde. Elle a le goût froid d’un flocon et la texture de l’interdit. Ses pupilles s’agrandissent sous son effet narcotique. Le monde apparaît plus grand que la dernière fois, tout comme le sentiment de colère, tout comme la rage et le goût du miel. Les deux autres petites poussières sont là, elles aussi. Il les regarde. Elles brillent. Petites étoiles, petites comètes, qui, tout comme lui, se dirigent à une vitesse affolante vers leur mère, vers la terre. Il y a tant à voir, leurs petits yeux semblent ne pas être assez grands pour toute cette beauté, pour toute cette lumière. Il y a le goût de l’air après la pluie et le sentiment amoureux, le tout premier. Et il y a les étoiles, si petites depuis la terre. Si petites qu’on pourrait presque les prendre une à une, toutes les regrouper dans un bocal, garder le tout contre son cœur.
Il flotte entre les étoiles et son corps commence à prendre forme, à se préciser dans les plis de la bouche, dans le creux que feront ses lèvres lorsqu’il sourira. Il y a toujours ce sentiment de béatitude face au monde, monde bien plus grand, plus gros et vaste. Mais cette sensation est ponctuée d’une pointe d’impatience, d’une question qui revient, inlassable. Que fais – tu ici ? Quel est ton but, petit être ? Et il ne sait pas, le petit être, il ne sait pas. Il y a les étoiles, le monde et lui, eux, qui flottent, rapprochant chaque fois plus du monde. Il aimerait en saisir l’essence même. Mais elle lui échappe en même temps qu’elle lui parvient, et le monde se rapproche, trop, il va s’écraser sur eux quand … la lumière.

Et nous sommes pris vous et moi,

Il flotte parmi les étoiles mais il a les yeux ouverts. Il respire doucement dans une ambiance faite d’une chaleur laiteuse et de douceur, il se sent bercé. Il fait bon vivre ici. Un goût lacté pétille dans sa bouche.
C’est encore mieux que dans les étoiles.

Chers amis, dans son tourbillon.