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▬ Guerrière

Son message lui ressemblait. Odieux, audacieux. Terriblement osé. C'était justement cette dose de témérité qui avait charmé la jeune albinos. Elle grimaça en sentant ses doigts qui la démangeait. Sa main était brûlée par le soleil, et taper des sms la blessait terriblement. Elle sourit. Cette idée lui plaisait. Alba ne pesait pas encore l'intérêt réel de la vie, car elle n'avait pas encore trouvé la raison pure de son existence. A défaut d'en avoir une volonté, Alba se muait en copie conforme de ce que sa génération voulait.

- Faudrait évaluer les points de chaque côté. J'ai un albinisme, mais tu bois et fumes plus que moi. J'aurais tendance à parier que tu partiras avant.

Et tu baises plus que moi. L'avantage des sms, c'est que c'était moins rapide que par oral. Le cerveau pouvait effectuer un filtre des phrases qui pouvait lui coûter. Elle sourit.

- Des fleurs préférées ?

Retirez lui l'abonnement téléphonique et sms illimités.

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Surtout que là, t'as même pas une petite MST pour te plomber.
Franco entretenait l'idée comme quoi Alba était toujours vierge - d'une part il ne voyait pas comment quelqu'un aurait voulu la pécho, d'autre part il aimait l'idée de contrôler la petite jusqu'à la moindre cellule de son corps. Oh, ça, il ne l'aime pas. mais il aime la possession.
Des orchidées ; par contre tèj toi si tu crèves d'abord, je claque pas des thunes pour une morte. Surtout pour toi.

+:

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Elle se mit à rire doucement. En effet, non. Alba était prévoyante, elle mettait un casque et des gants pour faire de la trottinette et elle mettait de la crème solaire indice peau de breton pour ne pas attraper de cancer. Sa mère lui avait apprit les risques des relations sexuelles, parfait.
C'était visiblement pas le cas de Franco.

- Jeunesse prévoyante, c'est tout. Promis, la prochaine fois, j'oublierais ma crème solaire, aha.

La suite lui déplut. Néanmoins, elle mit toute cette phrase sur le compte de leur pseudo clash de gangsta en carton, prêts à s'en foutre plein la gueule. Alba aurait pu rougir si son teint lui permettait. C'était ce que sa mère disait, que les garçons aimaient embêter les filles quand ils voulaient les draguer. Franco essayait - il de la draguer ?

- T'as mauvais goût.

A voir dans quel sens fallait - il encore tourner la phrase. Néanmoins, Alba était persuadée que Franco l'aimait quand même un peu, au fond. Il ne pouvait pas n'en avoir absolument rien à faire de sa pauvre existence.
Sinon, il ne serait pas là à lui envoyer des tonnes de SMS.
Ces garçons, toujours aussi compliqués, pensait - elle avec un air niais de femme amoureuse.

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Tu parles de toi ou des fleurs ?
Franco sourit, tâta la bière dans son frigo, pas assez froide. Il se leva, décidé à aller en chercher au super U. Et puis, peut-être qu'il ferait un détour pour aller voir Alba. Après tout, il pouvait bien faire une entorse à son non pas code de l'honneur - il n'en avait pas - mais dégoût pour la jeune albinos. Pour la baise, au pire, il lui foutrait la tête dans l'oreiller.

+:

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- Des fleurs. Mais si tu veux, je peux étendre à ta façon de choisir tes cravates saumon, ça me dérange pas.

Elle sourit et retourna sur son Twitter. Après tout, Franco n'était pas un si mauvais garçon. Du moins, Alba changeait d'avis comme une girouette changeait de direction, et c'était avec un sourire qu'elle supprimait ses tweets assassins sur ce dernier. Non, ce n'était pas un goujat, et non ce n'était plus un sale facho misogyne. Alba maîtrisait à la perfectionner les mots pour trigger la twittosphère entière, alliant mauvaise foi et amplification des événements.
Dommage. Son thread avait eu 3 retweets, elle s'était sentie approuvée le temps de dix minutes. Elle s'empressait d'appeler Jean-François Cerf, son meilleur ami, pour lui raconter comment elle avait incendié Franco par téléphone. Il sera fier d'elle, peu importe si c'était pas la vérité.
En revanche, l'autre tox répondait pas. C'était gênant. Elle s'attendait à avoir un double appel ou le son d'un sms reçu au moins. Rien.

Elle espérait qu'elle comptait encore et qu'elle l'intéressait encore.

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Dans les rayons frigorifiés du rayon alcool, il choisit une despé lime, pour le fun, et une petite vodka des familles pour le vrai taf. Franco, c'est un vrai bonhomme. dans sa vieille caisse, il roule jusqu'à la maison famille de la cheftaine du Zéphyr, et se gare dans une rue annexe. Il sort, les teilles à la main, la clope au bec, toujours, et le couteau papillon dans la poche. Il a enlevé sa cravate rose saumon.

De la main gauche, il relève doucement la fenêtre du rez de chaussée, et rentre dans la pièce, silencieusement. il regarde la déco : lit à baldaquin de princesse, posters de Joy Division, tenture "Long Live Death", guirlandes de loupiotes, couteau à cran d'arrêt sur la table de chevet, accompagné de photos de lui. Creepy. Alba in a nutshell. Il la regarde, et ôte sa veste.
T'es prête pour un pile ou face avec la mort ? Je suis pas sûr d'avoir des capotes. T'as qu'à me fouiller.

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- Ok.

Tant pis, elle en avait bien dans sa table de chevet, troisième tiroir, sous la petite boîte à lettres, dans le faux fond. Sa mère devait certainement penser qu'elle était encore vierge, mais Alba avait déjà bel et bien goûté au plaisir défendu depuis longtemps. C'était soit avec Ethan, soit avec un type random de son lycée quand les deux s'ennuyaient (bien qu'elle préférait Ethan. Plus à son goût).
Et là, improbable, Franco se ramenait, épaules nues, sans son affreuse cravate saumon, prêt à sacrifier quelques minutes (elle espérait quelques heures) pour elle. Elle eut un sentiment bizarre. Elle avait attendu ce moment pendant longtemps, mais une fois son fantasme de tous les jours arrivé, elle avait l'impression que c'était la fin d'un mythe.
Peut - être que l'idée de passer à l'acte avec lui lui retirerait de sa valeur ajoutée. Il reviendrait alors Franco, un homme parmi les hommes, qui fonctionnait comme tous les hommes, et non pas un être divin admiré. Elle jeta un regard vers son mur, tapissé de photos prises sur le vif de Franco. Ce dernier allant chercher son pack de Delirium Tremens, Franco au bureau de tabac, Franco qui rentrait chez lui, Franco qui parlait avec une autre femme, certainement une de la secte. D'ailleurs, Alba avait entouré de rouge la figure de la demoiselle, tandis que des fléchettes transperçait la photo.
Elle était légèrement possessive.

Ne croyant pas du tout le damoiseau, elle se leva et commença à fouiller ce dernier. Elle tâta ses manches, chercha dans son col, dans ses cheveux (pourquoi pas après tout), fouilla ses poches. Elle s'agenouilla et examina ses jambes. Rien non plus de ce côté là.

- Dans tes chaussures ?

Elle voulut rire. Franco devait certainement trouver ça moins drôle.

- C'est bizarre. Ça te ressemble pas d'être sympa. Merci pour les bouteilles, d'ailleurs. On laisse la musique, ma daronne peut venir d'une seconde à l'autre. Elle pense encore que j'ai 8 ans, c'est chaud.

Puis elle aimait bien My Bloody Valentine en fond.

Spoiler:

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Elle entreprend de vérifier ses manches, tâtant les muscles noueux de ses bras, ses cheveux, même ses chaussures. Il a bien des sales idées si elle reste à genoux.
Tu cherches pas dans mon pantalon ? Dommage, t'aurais découvert que je ne mets pas de boxer.
Il se débarrasse totalement de son haut et se pose sur le lit de l'albinos. La galère de vivre chez ses parents. Un truc qu'il ne connaissait plus depuis ses 15 ou 16 ans. Il attrapa la vodka, l'ouvrit d'un geste leste, cendra sa clope dans le bouchon et prit une première longue gorgée avant de passer la bouteille à Alba.
J'suis pas un mec sympa princesse, j'suis pas là pour te vendre la Bible. Oh, et puis change ta musique, même bourré j'aime pas cette merde.
Sur ces mots, il se rejeta en arrière et s'allongea totalement sur l'édredon. Attente.

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Il était quand même drôle, ce Franco. C'était la pensée qui parcourra la tête de l'albinos tandis qu'il retirait son haut en se mettant sur son lit. D'accord, il était vraiment venu pour elle. Elle se sentit flattée et honorée.
Elle sourit en entendant sa blague sur les boxers. Elle le savait déjà. Ne vous demandez pas comment. Alba, en bonne stalkeuse, savait.
Et en plus, il l'appelait princesse, si c'était pas une attitude de gentleman ça. Souriant béatement, elle attrapa la la bouteille de vodka tendue par Franco. Elle se retint de faire sa mijaurée en voyant les logos des marques bon marché. Madame méritait mieux qu'une Poliakov, elle voulait de la Belvédère, mais elle était contente d'avoir réussi à traîner Franco chez elle. C'était open bar soit chez elle soit dans sa chambre à lui, et par chance, elle n'avait pas eu besoin de se bouger pour venir : il avait ramené l'alcool et sa présence chez elle. Du génie. Elle voulut s'en féliciter, mais son invité commençait déjà à se plaindre de la musique. Franco sympa aura été bref et intense.

- Oh, d'accord. Tu préfères quoi comme musique ? Choisis si tu veux.

Elle alla s’asseoir sur le lit avant de rejoindre Franco avec une mine satisfaite. Elle avait eu peur de le perdre à jamais quand il était parti dans la secte, et le voilà qu'il revenait. Elle s'en était persuadée : elle était irremplaçable pour lui. Les deux n'ayant jamais eu de relations sexuelles, l'albinos était d'autant plus fière de sa performance. Ils ne se voyaient pas pour un quelconque désir charnel, elle était persuadée qu'elle valait quelque chose aux yeux de Franco, du moins, elle voulait y croire. Posant sa tête sur son torse, elle soupira d'un air épanoui et eut un sourire niais aux lèvres.

- C'est gentil d'être passer, vraiment. En plus, ça fait longtemps qu'on s'était pas vus. Une semaine, c'était long. Puis il s'est passé beaucoup de choses en une semaine. Mais j'en reviens pas que tu sois passé, c'est vraiment trop trop mignon !

A la voir, Alba s'imaginait petite amie du dernier, tandis qu'elle n'était juste qu'un pion à bousiller pour atteindre le roi qu'était ce satané gourou de secte. C'était triste. Pour gommer cette idée, elle reprit une gorgée de la vodka en grimaçant. Et dire que c'était juste de la liqueur de pomme de terre, ce truc. Elle sentit la brûlure de l'alcool nettoyer toutes ses parois salies par son amour d'obsédée des belles histoires et elle voulut s'amuser.

- Eh. Franco. Viens on fait un 21.

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Va donc nous mettre du Joy Division, ça nous fait au moins un truc sur lequel être d'accord. Outre le fait que je suis bien photogénique, n'est-ce pas ?
La gamine pose ses fesses sur le lit, et sa tête sur le torse nu de Franco. Elle babille pendant qu'il lui caresse les cheveux, puis descend sa main rugueuse pour lui tapoter le nez, lui dessiner le contour des lèvres de l'index, et se nicher dans son cou. Il sentit la déglutition d'Alba dans le creux de sa paume quand elle repris une gorgée de vodka, et vit sa bouche se crisper en une petite grimace. Il lui pris la bouteille des mains, avala une lampée et la posa sur la table de chevet, où il récupéra la despé, qu'il intercala entre les jambes de l'albinos, en tout bien tout honneur. Elle lui proposait un 21.
Prends la bière chaton, si tu vomis je me casse. Chaud pour ton jeu, je donne une première règle et on commence, ok ? Bien sûr que t'es ok.
Sa langue caressait les mots, et sa main descendait pour faire de même avec sa poitrine de jeune majeure.
Sur le 8 je te pose une question et tu réponds, même si c'est gênant. Enfin. Surtout si ça te gêne.

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